La fête avait lieu en juin à Presles. Il fallait prendre le train Gare du Nord. Arrivée à Presles, passer la voie de chemin de fer, tourner à gauche et suivre la voie ferrée sur 1Km.
Il y a la queue au guichet ce dimanche matin: des hommes et moi. Shorts satinés, largement échancrés en haut des cuisses, débardeurs, sacs à dos. Les retrouvailles s’accompagnent d’embrassements tendres et démonstratifs.
Il arrive en jean. Son ami ne cache pas sa déception: « Mais tu n’as pas mis ton short! La dernière fois non plus tu n’avais pas mis ton short!… » Les amis compatissants flairent le drame et baissent les paupières.
Groupe courtois, suave, disert, ils occupent un wagon dans le train de banlieue, débordant de part et d’autre de la travée centrale. Au fond de la rame, quelques noirs, quelques lascars et moi-même nous tenons silencieux, attentifs et recroquevillés sur quatre banquettes.
Ils descendent à Presles. J’hésite sur la direction à prendre. Je demande mon chemin. Les yeux bleus bordés de cils cosmétisés, il hésite à répondre. Inquiet, son regard cherche l’approbation du groupe. Il hasarde une rosée de mots.
« Cette forêt a toute une histoire – commentera mon hôte plus tard – Vous avez eu affaire à un groupe de druides! « .

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