Sous les écorces, les sèves, déjà
Comme à cause d’un vide, se réveillent,
Se délivrent, dans un délire de bourgeons :
Troublé, l’hiver dans son sommeil
– Et Février lunatique, en profite
Pour s’accourcir -,
Secrètement n’est plus livide.

Giuseppe Ungaretti

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