Il y mourut, ce héros,
Personne aujourd’hui n’en doute ;
Sitôt qu’il eut les yeux clos,
Aussitôt il n’y vit goutte.

Monsieur d’la Palisse est mort,
Il est mort devant Pavie,
Un quart d’heure avant sa mort,
Il était encore en vie.

Il fut, par un triste sort,
Blessé d’une main cruelle.
On croit, puisqu’il en est mort,
Que la plaie était mortelle.

Regretté de ses soldats,
Il mourut digne d’envie ;
Et le jour de son trépas
Fut le dernier jour de sa vie.

Il mourut le vendredi,
Le dernier jour de son âge ;
S’il fût mort le samedi,
Il eût vécu davantage.

J’ai lu dans les vieux écrits
Qui contiennent son histoire,
Qu’il irait en Paradis,
S’il n’était en Purgatoire.

Quand j’ai couru lugubre à l’enterrement de Marinette
La belle, la traîtresse était déjà ressuscitée
Avec ma petite couronne, j’avais l’air d’un con, ma mère
Avec ma petite couronne, j’avais l’air d’un con.     Brassens

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INTERRUPTION PENDANT UNE QUINZAINE DE JOURS !