Elle a des cils. Puis en quel métal sont-ce ?

D’argent ? De fer ? Cils de biche ou de fée.

Je dis des cils que les Afriques foncent

Sur un regard de la couleur cafée.

Plus rien à dire ? Oh, si : les mains, les paumes,

Sera-ce encor d’ébène qu’il s’agit ?

Voeux incongrus qui formeraient un psaume

Où de ténèbre un coeur est assagi.  Norge

Pity would be no more,

If we did not make somebody poor;

And Mercy no more could be,

If all were as happy as we; W. Blake